Na minha rua há um menininho doente.
Enquanto os outros partem para a escola,
Junto á janela,sonhadoramente,
Ele ouve o sapateiro bater sola.
Ouve também o carpinteiro, em frente
Que uma canção napolitana engrola.
E pouco a pouco, gradativamente,
O sofrimento que ele tem se evola...
Mas nesta rua há um operário triste:
Não canta nada na manhã sonora
E o menino nem sonha que ele existe.
Ele trabalha silenciosamente...
E está compondo este soneto agora,
Pra alminha boa do menino doente.
Mário Quintana.
Nenhum comentário:
Postar um comentário